Я Вам с прискорбием вещаю…
Что будто проклят этот день,
Что не легла от солнца тень
Своим блаженством накрывая,
И кружит по спирали лист...,
Пришедшей осени - артист.
Что рано фонари зажгут
На площадях, где весь асфальт
Собой фасады оплетая
Лежит, среди кирпичных груд,
Как чёрный пруд, не просыхая.
Что стаи пёстрых голубей
На мостовых, как на картине.
Но этот холст, как сто других
Так стар, что виснет в паутине.
Я Вам с прискорбием вещаю…
Что красоты не замечаю
В нелепом, праздничных витрин,
Музейных вычурных картин, и переходов
Над всеми правящей - природы.
Того, как кружит жёлтый лист,
Печальной осени - магистр.
Как омывает берега,
Как будто мёртвые, река…
Что не дожил до зимних стуж,
Так крепко любящий Вас муж…
Но город - "Подневольный всплеск",
От безысходности - Воскрес!
Письмо
© Copyright: Громовандрей, 2011
Свидетельство о публикации №111090602681
Свидетельство о публикации №111090602681
Рецензии