В глазах прищур от папирос,
Взгляд устремлён в какие дали?
Не столько, как сюда попали,
Как уцелели – вот вопрос.
В тот небывало жаркий май
Закатно плавилось светило
И масло Аннушка купила,
И вез трудящихся трамвай...
Под вашей дверью до утра
Какой - то швондер в щёлку дышит.
А поутру статью напишет
Такой же швондер от пера.
К утру сгоревшая свеча,
К утру синдромы болевые
И зреют яйца роковые
В сознаньи влажном стукача.
Мольер, он тоже прозябал,
Шаги по лестнице все ближе
И вы в Москве, а не в Париже,
И здесь другие правят бал.
Уже летит к концу роман
И кони мчатся над Москвою
Туда, где ждут вас дом с рекою
И пахнет вечностью туман.
XII. Посвящение М. А. Булгакову
© Copyright: Владимир Скобцов, 2011
Свидетельство о публикации №111090601771
Свидетельство о публикации №111090601771
Рецензии
Согласен,что туман всегда пахнет быстротечной вечностью.
Валентин Шевчук 10.06.2017 09:59 • Заявить о нарушении
Валентин Шевчук 10.06.2017 09:59 • Заявить о нарушении