Стихи мы часто посвящаем
Кому попало, почём зря.
Кого мы не обожествляем,
Кому не обещаем рай...
Мы с каждым годом все наивней,
Как встарь, влюбляемся вовсю.
Художник курит и пьёт пиво,
Ворчит натурщица: «Рисуй!»
Он в муках творчества, он мрачен,
Сеанс сегодня неудачен.
Не тот как будто ног размах,
И всё не так, как в простынях.
Он хмуро цедит: «Не выходит».
В окно струится жёлтый день.
Ей одеваться вроде лень,
Ему лень раздеваться вроде...
А девушка - сирени цвет!
Она из тех, что мы воспели.
Натурщиц у поэтов нет,
Есть души, спрятанные в теле.
Но как их вынуть и воспеть?
Как душу описать словами?
Натурщицу не грех раздеть.
Но Музу лишь спугнёшь руками.
Натурщицы
© Copyright: Виктор Дмитриевич Белоусов, 2011
Свидетельство о публикации №111090501776
Свидетельство о публикации №111090501776
Рецензии
