Мои стихи исследовать не станут,
Сердитый цензор их перечеркнёт.
Лишь девушка весёлая, простая
В сиреневую ночь от них вздохнёт.
От мамы запершись, их перепишет.
Влюбившись, позабудет их читать.
Но много позже, став кому-то лишней,
Она в шкафу разыщет их опять.
...Она прошепчет грустно: “Как всё странно...
Смеялся, плакал, без ума любил,
О ком-то лишь мечтал, кого-то ранил,
Стихи душевные на память подарил.
Но жизнь прошла. Уж нет его “негодниц”,
Проказ их милых и любви их нет.
Стихов же этих милых, старомодных
Не знает ныне ни один поэт.
Одна лишь я, покинутая всеми,
Сижу всю ночь над ними, не дыша,
Держу их, как ребёнка, на коленях,
И улыбаюсь - ведь в руках душа”.
…Мои стихи исследовать не станут.
Издатель их печатать не рискнёт.
И всё же девушка весёлая, простая
Их прочитав - возвысится, вздохнёт!
Сахалин, роман. - 17. Маленькие радости
© Copyright: Виктор Дмитриевич Белоусов, 2011
Свидетельство о публикации №111090501603
Свидетельство о публикации №111090501603
Рецензии