Я снова замерла в полете, смотрю с волненьем, чуть дыша, как пробивается из плоти чужая - но моя! - душа,
и снова с треском рвутся нити, и снова грань ко мне близка, и пишет на листке "Простите..." чужая - но моя! - рука...
И где-то хлещет свет потоком, а где-то чутко дремлет тьма, и снова я бреду по тропам чужого - моего! - ума,
а Он (Она?) меня не спросит и вряд ли в чем-то упрекнет... Когда на землю сходит осень, приходит мой - чужой? - черед...
Я снова замерла в полете...
© Copyright: Ран Юлита, 2011
Свидетельство о публикации №111090408719
Свидетельство о публикации №111090408719
Рецензии
