Вещи вокруг
не мертвы — спят,
холод ждет рук,
но ниже пят,
ползет из окон
прямо в пол,
где кокон
комнаты, стол,
тетрадь от лиц
шуршит, блестя,
и меж страниц,
рождаюсь я.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.