Осень

Всё, что могу - писать.
Тебе.
От времени два года назад,
Когда я умел любить не только в стихах,
Не то что теперь -
Ничего и никак.

Тёплыми пятнами
За окном осень,
Ещё только чуть золотая, опрятная,
Я играл с тобой в прятки,
Когда ты была где-то возле
И вроде бы рядом.
Июль, август, сентябрь.

Уже неважно.
Что было дальше,
Мне более дорого.
Молчание города,
Ведь всё со временем стихает,
Становится менее бурным.
Я говорю стихами,
А кто-то держит в себе всё и курит
Или безжалостно бросает память-пепел в урну.
Я помню,
Ведь мне незачем забывать.
Я видел в тебе солнце
И блестящую водную гладь,
Даже когда люди, укрываясь зонтами,
Вынуждали плакать дожди.
И знаю, что ждать будешь,
Как ночь рассвета на таймере,
Если крикну: "Дождись..."

Осень - ты, а листва - наши мысли,
Изумрудные, алые, рыжие.
У них больше шансов долететь до Парижа,
Чем у нас,
Двигаясь ввысь
Или по проводам письмами
Почтой псевдоголубиной.
В любое любимое время суток
Ты звони на мобильный,
Ведь дружба важна весьма,
Или нет ничего важнее вовсе,
О тебе не изменят мнения и тысячи сплетен.
Знай,
Мне не нужна весна,
Если есть тёплая светлая осень,
Летняя, летняя.