Вновь церковники таскают
Прах замученных мощей.
В сонном радио играет
Одноклеточный ди-джей.
Вдоль угробленной дороги
Понавешаны венки.
Телефон мой разрывают
Мне ненужные звонки.
Над сидением горячим
Комарьем кружится пыль.
За окном торгаш-бродяга
Давит жалость на костыль…
… За уже вспотевшим утром
Липким явится обед,
Будет бить рукой горящей
По панели солнца свет –
Даст по темени ударом –
Потемнением в глазах.
Будет жать нога устало
То на газ то в тормоза;
Я ругнусь негромко матом
В безысходности вещей:
«Вновь церковники таскают
Прах замученных мощей…»
В пробке
© Copyright: Сергей Кильганов, 2011
Свидетельство о публикации №111090304740
Свидетельство о публикации №111090304740
Рецензии
