Наступит час. Я этот мир покину.
Но все равно сквозь землю я пробьюсь
И превращусь в березу иль в осину
Или могучим дубом объявлюсь.
Потом меня лет через двести срубят,
Потом на доски мой распилят ствол
И, обработав, из меня, из дуба,
Быть может, письменный сколотят стол.
И сядет за меня поэт серьезный,
И станет сочинять на мне взапой
Стихи о том, что рано или поздно
Он тоже встанет дубом над землей,
И что его потом когда-то срубят,
На доски ровные распилят ствол,
И, обработав, из него, из дуба,
Такой же письменный сколотят стол.
Да будем мы березами, дубами,
Но следует и то предусмотреть,
Что все мы
Не сумеем стать столами:
На ком-то ж надо будет и сидеть!
Смерть дорога в Бесконечность
© Copyright: Майкл Уилзн, 2011
Свидетельство о публикации №111090205645
Свидетельство о публикации №111090205645
Рецензии