И в зов меня на карте не ищите,
На глобусе найти – совсем никак.
Я в полосатой жизни на развитье –
Жив, бело-чёрной верой, без лекал.
Найти, признать, что за углом – бесстишья,
Признать – за, что? Себя на перелом?
Мне верба тёплым шорохом, что в листьях,
Согреет день мой, стихом, в белый дом.
А ветер, что средь ночи, в сон прогулок,
Мне шёпот звёзд из выси донесёт.
И призовёт в безумности безумность –
Влюблённость звёзд, влюблённостью на взлёт.
А взгляд кувшинок, белых, с синей глади
Излечит раны, соляные, в боль.
Из чувств призывности, волшебной святи
Соткётся жизнь, из бело-чёрных слов.
Тревожит, что-то? Бело-чёрность красок?
Гулянье слов и в безымянность – стих?
Найти ли мне, средь бело-чёрных масок –
Единственную краску – из: – Прости?
И в зов меня на карте не ищите...
© Copyright: Иван Яр Дзюба, 2011
Свидетельство о публикации №111090100883
Свидетельство о публикации №111090100883
Рецензии
