Прибытка нет, сплошной расход,
Порой и атеист взгрустнет,
И скажет,что, мол, очевидно,
Обидна жизнь и смерть обидна.
На полотне искусственной ткани социума,
Где основа из нервов и жил,
На ткани, орнаментированной блеском ума,
Многих, кто будет жить и жил,
На этой ткани, простертой
Посреди всего белого света,
Как на скатерти собрано пиршество для черта,
А для Бога ничего и нету.
прибытка нет, сплошной расход
© Copyright: Игорь Сапунков, 2011
Свидетельство о публикации №111090105747
Свидетельство о публикации №111090105747
Рецензии
