Порой кончается бумага,
Но все упрямее рука.
Ни есть, ни пить. И спать не лягу
В неверном свете ночника.
Слова рифмуются на взлете,
Спешат на лист оживший лечь,
Как будто их диктует кто-то.
Не зачеркнуть, уйдя, не сжечь.
Такая скрыта в этом тайна,
Что я доселе не пойму:
Придуманы или случайны
Стихи, летящие во тьму.
То возникают, как виденья,
То прячутся по всем углам,
Как тайна смерти и рожденья,
Почти доступная словам.
Пишу
© Copyright: Ердакова Олеся, 2011
Свидетельство о публикации №111090101219
Свидетельство о публикации №111090101219
Рецензии
