Трубка

Женщину, купившую меня,
продавец глазами ел и таял,
торговался, а потом, поняв:
«Что, подарок мужу, золотая?
Ну, так по любови – и цена…»,
продал. Забрала меня красотка!

И мужчине преподнесена
я была.  Доверчиво и кротко
в руку благодарную легла,
вызвав удивленье и смятенье.
И пригрелась, млея от тепла,
мня себя наложницей и тенью
моего хозяина, гордясь
званьем  новоявленной москвички.

Но чего не знала отродясь:
у курящих есть свои привычки,
и безбожно врут календари.
Трубку, что купили по заказу,
или  просто кто-то подарил –
принято обкуривать не сразу.

Что ж… ждала на полке… средь других…
Привыкая и не конфликтуя…
Изо всех, престижных, дорогих,
выбрал он меня. Носил пустую,
прикус  мундштука запоминал,
вес. И хваткость на руку, и тяжесть
примерял. И вот уже одна
у него осталась я. И даже
дорогим  набита табаком.

И всегда – при нём, всегда – целуя
эти губы. А ещё – о ком
думать мне, счастливой? И стерплю я,
если он, напившись допьяна
или челядь покрывая матом,
в кровь  меня сгрызёт: пока вкусна –
я верна. Покорна. Виновата.
Пленена. И с ним моё родство
соотнесено и безоружно.
Я – его. И больше ничего
в этой жизни мне уже не нужно.