Дома Нью Йорка Кричат, что цивильны,
Съедая за день прорву тонн мяса.
Прости мне Лорка,Что родом не из Севильи,
И что фламенко не для русского пляса.
Что я не вырос под колокола Кордовы,
Закат своею рукой не лапал,
А он спускался такой багровый
И плакал.
Что эллипс крика не бил мне в печёнку,
Когда от страсти виола дохла,
Что не любил на тонкой ножке девчонку,
Хотя она по мне и не сохла.
Что я не пил воду в Гвадалквивире,
И не вставал там с Гранадой рано.
И что не смог я пролить от рапиры
Кровь Дон Хуана.
Прости мне Лорка, что бабочек стая
Меня не кутает черной шалью,Когда я ,строчки твои читая,
Переполняюсь светлой печалью.
Читая Лорку
© Copyright: Владимир Куманец, 2011
Свидетельство о публикации №111083104877
Свидетельство о публикации №111083104877
Рецензии