Скрипка

Она не плакала, а горестно рыдала,
Да так, что сердце тронуло тоской.
До самых тонких струн души достала
Та скрипка в суете сует мирской...

Звук был чарующий, божественный, высокий,
Как в день пасхальный звон колоколов.
То нарастающий, то затихающий, далёкий,
Как будто приходящий в мире снов...

Скрипач был виртуозом, несомненно,
Он был со скрипкою своей – одной душой.
Как скрипке той, так и ему, наверно,
Был послан свыше Божий дар большой.

Поток людской был плотен, нескончаем,
Но тишины никто не нарушал.
Как мы порой в тиши сидим за чаем,
Так каждый, слушая мелодию, молчал.

Она была прекрасна, словно вечность,
Которую умом нельзя постичь.
Была в ней всей вселенной бесконечность...
Её лишь в Боге нам дано постичь!

Все слушали и молча восхищались,
И каждый, видно, думал о своём...
В движении невольно замедлялись,
Задетые мелодии теплом.

И думалось: как мало жизнь мы ценим,
Чтобы почувствовать добро и красоту...
Живём бездушно и порой без цели,
Взор, обратив не к Богу... В пустоту...


***