Творчество

Коль созданы по образу Его,
творить нам суждено -
отказываться глупо.
Неважно, что творить: пусть колдовать над супом,
лепить из гипса девичье лицо,
расписывать жар-птицами  крыльцо,
из георгинов, хризантем, камней создать свой сад.
Составить клад
из пуговиц узорных
и внучке передать, ведь ей дано
из них создать панно,
где звёзд косматых вечный хоровод
взрывает небосвод.

Что индексов скачки'  - кардиограмма мира?
Лишь части той, где незнакома лира
и гран жете насдака с доу-джонсом
милы валюте с S-образным торсом.
Их игры забирают в плен
того, чей идол – тлен.
Но разве след от кисти, сбегающий тропой
к углу листа, не вечен?
А голос золотой,
рассыпанный картечью
по мякоти сердец,
а бег атласной нити,
рисующей овец
на склонах жёлтых гор и тихую обитель,
звучащую с утра до ночи
молитвенностью строчек?
А гул морской волны
затронутой струны -
её вибраций ветер
и шелест быстрых нот,
порыв, прорыв, полёт…
Не верьте,
что совершенства нет,
пока «Метаморфозы» играют облака,
ведь жизнь – и есть билет
в партер земного зала.
И как бы сердце биться не устало –
берите бисер, острие крючка,
гуашь ли, акварель, сангину,
да хоть бы комья пластилина,
перо и тушь, февральский снег,
бока трещоток-кастаньет -
берите бытие и солнцем распишите -
творите…