Среда, апрель, мечта в туманной дымке.
Печальный взгляд, закрывшаяся дверь..
Лишь пара слов на праздничной открытке:
"Прости. Я больше не могу... Поверь".
И жизни кутерьма его опять закружит,
В весенних лужах зазвенит капель.
Но в сердце он несет с собою стужу,
И вторит в голове "Прости, поверь..."
Пусть солнце греет нас лучами света,
Пусть улыбаясь, кончится апрель!
Но часто по земле гуляют летом
Те, в чьих сердцах забытых чувств метель.
Метель
© Copyright: Михаил Мусихин, 2011
Свидетельство о публикации №111083008164
Свидетельство о публикации №111083008164
Рецензии
