Я летаю по городу, сквозь него и над ним. Город дышит предосенью, тянет вишневый дым, город нежится вечером, ласковым и ручным. Небо светится временем – чище, светлей и легче. Я шагаю по площади, улицам и мостам, собираю предчувствия, запахи и ветра, я читаю мой город – воздушный густой роман, и серебряность века спускается мне на плечи.
И воздух лечит.
И в ладони ложится извечный медовый свет. Где-то там самолеты и звезды, парад планет, я шагаю, и кажется, лету конца нет и края нет, и Чайковский взлетает над крышами белой птицей. Город кружится кошкой и вьется у самых ног, все согреты и счастливы, только шуршит песок, и часы тонкой струйкой царапают между строк.
и безудержней нежность
и тоньше мои страницы
мне светят лица
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.