Хит

Я устал. Я лежу, тупо слушаю хит,
Сын соседа гоняет наш хит.
Этот такт, этот ритм был нарочно забыт,
И с тех пор я пишу лишь стихи.

Это соло, басы, этот сильный вокал,
Против всех недозрелая злость.
Я так долго себя в мире рока искал,
Что не помню, с чего началось.

Я ведь сам собирался уже уходить,
Сам просил, чтобы выдали счёт.
Больше нечего дать, больше нечего пить,
Но я жду, не нальют ли ещё.

А парнишка за стенкой опять и опять
Крутит, крутит заезженный трек,
Заставляя создателя глухо стонать,
Вспоминать, что пока человек.

Это адова смесь этих чёртовых струн,
Это – свойство запиливать рифф,
Это эхо  толпы, голосящей с трибун,
Трансформируя музыку в миф.

Из сценария – в кайф. Чувство жара внутри,
И со сцены – в отрыв. Всё для всех!
Если хочешь – поверь, если хочешь – бери
На прицел наш безумный успех.

Даже дьявольский труд всех бессонных ночей,
Состыковка аккордов и слов
И контракты, вопросы с пометкой «зачем?»
Стали вдруг не значительней снов.

Но на взлёте – в обрыв. Значит, крыльев лишить
Просто, как и нажать на курок…
Надо что-то менять, надо что-то решить,
Если наше призвание – рок,

Если лопнули струны и рана свежа,
Если нет в волосах седины…
Только тело осталось трусливо дрожать
Эмбрионом у белой стены.

И не жизнь, и не смерть, ни друзей, ни врагов,
Лишь за стенкой наш яростный хит,
И не скажешь: «Не бейте хотя бы того,
Кто и так уже, сдавшись, лежит».