На парижской улице художник
Рисовал закат восковым мелом.
И не нужен был ему треножник,
Не запасся он и листом белым.
И в руке он не держал палитру,
Кисти тоже не было заметно,
Только радостное выражение видно
На лице его, от солнца светлом.
Где-то там, над Эйфелевой башней
Небо кровью выкрашено было.
И немного становилось страшно,
Когда самолет там проносило.
Дворник, возвращавшийся из бара
Бормотал под нос себе негромко.
Как же его это все достало!
От Парижа вовсе нету толку.
Лувр закрывает свои двери,
Предназначенные для туристов.
И они покорно в Париж верят.
Тот Париж, что красоты магистр.
Ждут они от города лишь чуда,
Эй, приезжий, почему не спишь?
Францию, быть может, и забудут -
Никогда им не забыть Париж.
А на улице стоит художник,
Скоро нарисует он рассвет.
Мостовая заменит треножник,
Ведь ему всего лишь восемь лет.
Dans les rues de Paris
© Copyright: Наташа Куликовская, 2011
Свидетельство о публикации №111082906112
Свидетельство о публикации №111082906112
Рецензии