Мечты иссякли, по частям
И с опозданьем претворившись,
Но вновь привычка вяжет вирши —
Изящный стихотворный хлам…
Нет чувств, а значит — нет стихов,
Есть лишь рифмованные строки.
Пусть даже мысли в них глубоки,
Они своих не стоят слов.
Желаний нет, и те слова
Рождают только эхо звука.
Пусть стихотворная наука
Соблюдена, — строфа мертва.
Надежда скомкалась. Погост
Холодных строф — замена жизни,
Ответ сторонней укоризне,
That talent was so poorly lost.
Вокруг виршей
© Copyright: Николай Пропирный, 2011
Свидетельство о публикации №111082905214
Свидетельство о публикации №111082905214
Рецензии
