Боже, где все те слова, что талым медом лились с моих уст?
Где все краски, что преображали этот тусклый мир в иные цвета?
Я искала старый потертый чемодан, нашла, он оказался пуст.
Куда делось вдохновение и с ним все важное, куда все исчезло и чья в этом вина?
Почему небо больше не такое голубое, а жизнь имеет пресный вкус?
Куда подевались приятные мелочи, что щекотали стенки моей души?
Может причина в том, что я закрываюсь в скорлупе, как последний трус,
Чтобы перестать чувствовать боль и остаться в тепле и тиши?
Я поняла, что пишу, когда хочется как раненный волк, выть на луну.
Когда желание распороть грудную клетку, похоже на необходимость дышать.
Я как Титаник, столкнулась с чем-то холодным и в отчаянье льну ко дну.
Вы не волнуйтесь, я не хлопая дверями ухожу, чтоб никому здесь не мешать.
Пресно
© Copyright: Розы Пахнут Полынью, 2011
Свидетельство о публикации №111082901008
Свидетельство о публикации №111082901008
Рецензии