В солнце утопают сосны,
упираясь в небеса,
чистый, чуть пьянящий воздух,-
горной были чудеса…
И душа парит вновь птицей,
как младенческой порой,
кто сказал, что небылица,-
путь увенчанный мечтой?
Ни любовь ли нам десницей,
седогривый мой король,
воздух наш, наша криница,
посох наш и наш пароль.
В солнце утопают сосны...
© Copyright: Любовь Христофоровна Чернова, 2011
Свидетельство о публикации №111082805389
Свидетельство о публикации №111082805389
Рецензии