Выбор

Бывают встречи,
В сорок, словно в двадцать.
И снова на развилке двух дорог
На что-то, но приходится  решаться,
Да боль, как шрам, висит наискосок...
Так хочется коней сменить усталых,
Чтоб  дальше мчать поводьями звеня.
Конечно, хочется и радости и славы,
Но этот конь, увы, не для тебя...

Он - молод, пылок, страстен, бьёт копытом,
И ржёт, призывно голову склоня,
Он мчится в даль, как в сне, уже забытом,
Он - так горяч... и в нём мечта твоя.
Ну, так прижмись к нему горячей плотью,
Лицо спрячь в гриву огненных волос...
И в даль, в галоп, в весну и в половодье,
Чтоб всё,  чем сердце грезило, сбылось.

Вы мчитесь в даль, в одном порыве слившись,
Мечта - одна, дыхание - одно...
А старый конь стоит, в кусты забившись,
Косясь на опустевшее седло…
Да, он - устал.
Да, он - в галоп не может.
Но, ты ведь знаешь, он не подведёт,
Он будет рысью, сколько хватит мочи,
А потеряешь стремя - в шаг сойдёт...

Вот, молодой - пока наивно верит,
В то, что  твоя  ещё тверда рука,
А коль не так, он бега не умерит
И сбросит в пыль плохого ездока.
Сам дальше побежит, махнув тебе копытом,
Хвост, словно шлейф, по ветру расстеля.
И ты останешься лежать в пыли забытым...
Нет! Явно, этот конь - не для тебя.

Так не мани его
И не дразни напрасно,
Не трогай ни уздечку, ни седло...
А, может,
В сорок - так же, как и в двадцать:
Рука - на круп, прыжок, и понесло.…