Винсент

Полукафе –
полубордель.
бл*дь на софе
цедит коктейль...
В темном углу,
мрачен и строг,
курит чубук
мастер Ван Гог.
Где-то вдали,
скрытый во мгле,
милой земли
теплый ночлег…
Вот бы сейчас
сесть в шарабан
и хоть на час
снова в Брабант…
Там его ждут
буки и плющ,
тропы зовут
в глубь лесных гущ…
Но им взамен –
Арль и Париж,
матовость стен,
глянцевость крыш…
Новых палитр
алчный соблазн
вдруг опалит
выцветших глаз
страждущий взор,
и он сквозь ночь,
как жалкий вор,
бросится прочь.
Прочь от аллей
в тихих садах,
прочь от полей
в жарких страдах…
Будет искать
шум городов,
станет ласкать
девок и вдов,
ждать не спеша
южный закат,
краски мешать
тысячи крат…
Будет любить
и тосковать,
трубкой дымить
и рисовать.
И каждый день
видеть во сне
бледную тень
сквозь мокрый снег –
то ли отец,
а может брат,
машет вослед,
кличет назад…
Будет и смех,
будет и плач,
сладость утех,
соль неудач…
И под конец
в этом пути -
гладкий свинец
в слабой груди…

Это потом,
ну а пока
он погружен
в шум кабака.
И, заказав
грог и абсент,
смотрит сквозь зал
грустный Винсент.