Гуляют луны, воют волки.
Рассыпал звезды из горстей,
Твой гость, вернувшись из гостей…
Свой томик, взяв на верхней полке.
Он пролистал его до дна.
Но мало помнит эти вирши.
Коты на кресле, в стенке мыши…
Да, что там взять – печаль одна…
Печаль одна… Не говори…
Мелькнула тихая комета.
Остыла комната без света…
В нее маячат фонари.
Уже приснилась береста
И хвойный запах сон разбавил.
Он в этом городе оставил
Свои природные места.
Поэт открыл еще одну…
Поэт погиб без всякой лести…
Как хорошо, что все на месте:
Был неизвестен, стал известен…
---------------------------------
Мы любим слушать тишину…
На Месте
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2011
Свидетельство о публикации №111082707308
Свидетельство о публикации №111082707308
Рецензии