Снова август. Меняется что-то в душе…
И такая сезонность подкожных течений – пугает.
Поворотным не может быть каждый в меже
Каменистости месяцев. Каждый – из дюжинной стаи.
Вот и третий с двенадцатым – также стары,
Хоть восьмым назови… Этот счёт бьётся пульсом прицельным.
Миг до выстрела, до пустоглазой главы,
Так нелепо уроненной вечером летним – смертельным…
Но звучит парадоксом извечный сюжет:
Август – лето себя убивает нещадно и верно.
Я пляшу на сверкающем летнем дожде,
И расчислить себя по годичным припадкам - так скверно,
Что пляшу аритмично, чтоб сбить этот шаг
Суицидника-лета, допившего порцию яда.
Осень явится с шприцем спасенья в руках –
Медсестра на дежурстве больничном – из снов психопата.
2011 г.
Август
© Copyright: Иван Пшеничный, 2011
Свидетельство о публикации №111082705074
Свидетельство о публикации №111082705074
Рецензии