Человек, не любивший людей

В переплёте дорог и мыслей, в паутине странных идей,
Что заплелась вокруг окон, застилая чужие глаза,
В мегаполисе жил человек, что совсем не любил людей,
Не любил их взгляды, одежду и голоса.

Одиночка по жизни, бездетен, холост, сирота –
Он бредил собою, и жил только сам для себя,
Считая, что всё, что вокруг – это лишь суета,
Ничуть не жалея, не веря, и никого не любя.

Его раздражали соседские дети, их шалости, звонкий смех,
Мяуканье кошек, собачий лай, блеск магазинных витрин.
Купил себе дом на окраине и стал жить отдельно от всех,
Совсем не печалясь о том, что остался навеки один.

Его посещала Муза, но он её не привечал,
Мол, уйди, неразумная женщина, я сегодня тебе не рад.
И по утрам он один пил кофе или чёрный чай,
Растил во дворе табак и сам варил шоколад.

Да, времени была уйма, и делал, что хочет сам –
Расписывал стены дома, красил окна в зелёный цвет.
Но не смотрел телевизор, и писем совсем не писал,
Как будто обиделся сразу – и сразу на целый свет.

А люди живут своей жизнью, в паутине странных идей,
Рисуют картины, пишут стихи, вышивают, разводят собак,
Живёт отдельно от них человек, что не любит людей,
Себя называет поэтом, остальные зовут «дурак».

Одинокий мыслитель, философ, ну прямо-таки Диоген,
Лишь бочка – не бочка, а дом большой в стиле ампир.
Он спит по ночам, на обед жуёт гематоген,
И кажется, обозлился он сразу на целый мир.

А люди живут, умирают, смеются над ним – «идиот!»
Он пишет картины, стихи и мечтает взлететь на Луну.
Его не бросают мысли о том, почему он живёт,
И снова ночами осенними человеку тому не уснуть.

Ему надоело всё, а больше всего – он сам,
Его жизнь бесполезна, он прах, у него больше нет идей.
И спрыгнул с окна чердака, вняв своим чудесам,
И растворился во тьме человек, не любивший людей.

А люди живут – строят планы, мосты, города,
Над ними Луна – на Луне бледноват силуэт.
Он всё же добился того, чтоб попасть непременно туда,
И жить на Луне, ненавидя оставшийся свет.