Болеют наши дети...

У трапа ждёт карета малыша,
бригада подготовлена в больнице...
И месяц всей семье уже не спится -
болезнь настигла за границей сорванца.
Изрезанный, исколотый, худой,
он после "отдыха" почти не ест и слаб,
и не дают врачи надежды никакой...
Я лишь твержу: "Держись, болезнь твой враг.
Мы победим!" И сводит горло, душат слёзы...
Но я с улыбкой ставлю в вазу розы...
Нет муки тяжелее на планете,
чем та, когда болеют наши дети.

Меняются больничные палаты,
лучше условия, анализы всё хуже...
И не придумано ещё такой оплаты...
И промежутки между тьмой и светом Уже...
Он радуется:"В школу не пойду!",
а я реву - какая, к чёрту, школа!
Я в первый раз не разведу его беду,
все органы,всю кровь отдать готова!
В бессильи прячу панику в глазах,
он спршивает:"Мы уедем в Ялту?
Ты там опишешь боль мою в стихах,
а я поправлюсь там. Даю в том клятву!"

Он крестится, клянётся, верит в чудо,
я же молюсь ПантелеймОну и Матроне...
И наших настроений амплитуда
колышется, как толпы на перроне.
Ужасней страха нет,
чем видеть боль ребёнка!
Он, наконец, уснул...
Опять молюсь негромко....

21 августа 2о11