Только Ницше..
Стеариновой россыпью свет,
Свет далеких планет,
С нашей пьесы концом
Еще не решили,
Суфлер задохнулся
В своей оркестровой яме.
Годы плюются свинцом,
Но не помним, кому сколько лет,
Словно нас уже нет,
Мы родились потом,
Нас сегодня убили,
И флёр тех, кто проснулся,
Пропитал нас с тобою ядами..
И только Ницше всё читал,
Тарковский дома пил вино.
А Маяковский наблюдал
За тем, кто вышел за окно,
Разбил на улице фонарь,
Арбатской флейты слушал бред.
И только Ницше всё писал
О тех, кто видит солнца свет.
Листьями тихо сгорают
Чужие нелепые мысли.
Мы, кажется, вышли
Туда, где бездумно шагали
Из вечности в небо,
Мы выживем,
Дайте проснуться!
О нас никогда не узнают,
В сети до рассвета зависли
Медведями Гризли,
Они так безумно мечтали,
По плоскости - слепо,
Живьем,
И назад не вернуться.
Жаль, Башлачев не вернется,
Есенин не скажет,
И выдохнуть осенью - гаже,
Чем руки чужие по локоть
В стальные капканы,
В упор.
Задохнуться от смеха.
Кто-то сегодня напьется,
И лица размажет
На фоне парижских пейзажей,
Стирая, как ластиком, копоть
С плакатов Нирваны.
Как вор,
Убежать и уехать.
Свидетельство о публикации №111082608161