Иду себе по улице в шесть тридцать
и слышу в двух шагах матрёну-мать:
там брошенная баба матерится
и всё грозит кому-то пасть порвать.
И, вроде бы, не порченая баба:
и всё на ней, и всё, гляди, при ней.
По всем статьям при всём своём - не жаба...
А кроет – хоть красней, хоть сам хреней.
Ну ладно - нету сбоку ни детишек,
ни барышень, ни кавалеров их...
Но даже мне, ей-ей, такой излишек
подробностей – не в печень, так под дых!
И день хорош, и с миром повезло мне.
Не повезло – в седьмом часу попасть
в чужой проссак, где нету места лобней,
где мне грозят порвать кому-то пасть...
Каким уменьем, если не числом, бить?
Каким терпеньем с бабой воевать?..
- Кончай, - я намекаю, - сквернословить!
Кончай цветы мочою поливать!
Твоя мне популярность, блин, известность –
до первой фени, что бросает в дрожь...
Прости за неизящную словесность:
ведь ты изящной...
жопу подотрёшь!
Матрёна-мать
© Copyright: Иван Табуреткин, 2011
Свидетельство о публикации №111082604852
Свидетельство о публикации №111082604852
Рецензии