Полнолунье

Вечерний свет,
дрожащий и прохладный,
кружился медленно вокруг
подслеповатых фонарей.
Ванильный аромат сирени,       
ветреный, нарядный,
бесстыжий,  волновал 
порочностью своей.


Стелилась тишина
предутренним  туманом,
полынным сумеречным
запахом реки,
и медленный зевок луны
был  старческим  и странным,
и шелест сонных верб
вплетался в звезд смешки.

По небу лунному
лениво проплывала
на стареньком кленовом
разноцветном помеле
растрепанная ведьма,
носиком клевала,
и рыжей гривы  всплеск
сверкал, как  огонек в золе.


Свой грустный  путь она держала
в  обыденное завтра,
в утро без чудес,
пустое, серое,
в котором помелу
безоговорочно,
неотвратимо, невозвратно
придется превратиться
в  грязную метлу.

Где нет луны и звезд,
реки, сирени, мая,
а пыльная коричневая сушь
и серый горизонт,
тревожный запах пустоты,
пустыни, ночь глухая,
и полнолунья спущен занавес,
и убегает сон...