Произведение

Когда-то хотел я написать про бумажный самолётик. И ещё хотел написать:

Странная история... Нет в ней ничего.
Встретились случайно. Было и прошло.
...
Дальше там должно быть - кадрами кино.
Сразу так не вспомнить. Было, то, давно.

И ещё что-то хотел написать... А сейчас, прямо онлайн, хочу написать вот что. Кому интересно. Слушайте.

Неважно когда, неважно где, неважно с кем или вовсе без кого, по делам-ли, без дела. Неважно. Но прогуливался я по улице. День, ветерок. Жарко. Даже до того, что при всей лёгкой-прелёгкой одежде светлых тонов, тёплая испарина щекотала лоб, плечи и немного спину. Шёл, не так чтобы очень быстро, но и не так чтобы медленно. В шаг. Ощущения - почти без мыслей. Чувство движения и наслаждение моментами. Естественно у меня была цель. Та цель до которой я и держал шаги, попутно любуясь летом, во всём его, лета, многообразии. Встречные люди. Разные. Вот влюблённая парочка, а там зрелая женщина с ребёнком, парни у киоска, на скамейке снова мамочки с коляскам, встречно-симпатичные девушки. Люди и лето. Лето и люди. Машины. Жара.
(сейчас тут нужно перейти в основному действию...)
Два парня. Второй. Ничего примечательного. Выше среднего роста, шорты, худощавый, шлёпанцы. Сумка. Нормальный человек. Единственный в своей индивидуальности, и многий в своей нормальности. Первый. Среднего роста. Толстый, в той мере, когда человека, по правилам, можно уже так назвать. И молодой. Лет шестнадцать-семнадцать. Одет он был в чёрную, плотно застёгнутую на молнию, куртку с длинным рукавом, чёрные джинсы и кожаные, также чёрные, ботинки. В руках белый полиэтиленовый пакет с книгами. Да. Именно с книгами, так как выходили они из книжного магазина. Дверь магазина хлопнула, и в этот момент они увидели меня:
- Говорил же я тебе, что на улице очень жарко... А ты так оделся! - произнёс его друг, переводя взгляд на своего товарища.
Мгновения. Взгляд. Тот взгляд, в котором отразился весь я, опускающий глаза, но уже заметивший прыщик у его носа, достаточно крупный, чтобы отчётливо разглядеть. И отражение. То отражение, которое успело вместить весь этот мир, с летом, мамой этого парня, его другом и прозой, каплями пота, вечерним закатом, флиртом и хорошими людьми, книгами, молчаньем и словами, делами и поступками, интернетом и пробивающим асфальт ростком репейника, возможностями. Красотой. Солнцем и месяцем. Друзьями. Годами и глазами. С рецептами приготовления брокколи. Фотографиями "крутых звёзд" и цитатами "великих" (с комментариями). Чувствами и нечувствами. Мечтой. Этим рассказом. Лаунжем. Моей целью. И целью. С двумя неизвестными.
Со всем.

Всем МС посвящается.

20.07.11 /23:46/ yurq

п.с.
В виде мыслекомментария: любое произведение является полноценным произведением, только когда для самого автора становится неактуальным (неоспоримым, бесспорным). А все остальные оценки, как процессы во времени, "дело десятое", хотя и достаточно общественно-важное.