А это был не я...

А это был не я… печать Голгофы,
Досталась сыну… правило момента.
Он был обычным, скажем, и не профи,
Ушёл вещать любовь аборигенам.
И на ковчеге нас осталось двое,
Я и она, по вашему, надежда.
А сын висел, не понятый, с любовью,
Распятый, умирая без одежды.
Да, мы его спасли, он снова с нами,
По вашему вознёсся… откачали.
Уход его раздул религий пламя,
Войну за веру, новые скрижали.
И даже ждут повторного прихода,
Мессия… да, значительно, красиво.
Религия… фактически как мода,
Ей следуют в незнании счастливом.
И вот… а вы опять хотите дальше,
А дальше может быть не интересно.
Сын ужаснулся этой, скажем, фальши,
Последствия видны такого стресса.
Болезни, нестабильности природы,
Не может быть… конечно… но знакомо.
Но кто придумал эти вот угрозы,
Цинично-основательно, весомо.
Вам говорят, что будет суд… над всеми,
А всех за что судить… найдётся, если,
Чуть исказить духовность теоремы,
Придумать кару, с правилами мести.
А я… наврал… опять сижу, скучаю,
Напился кофе, страшно накурился.
И выдумать чего ещё не знаю,
Опустошён в идеях… докатился.
До ничего…