Головная боль

Пространство сжалось до смешных размеров.
Всё в голове. И уместилось же! И как
давит в висках!
Воистину невыносимо.
Но ничего не сделаешь, когда
весь мир - покрытый пылью глобус
на письменном столе...
Так вот, ему теперь
в какую сторону вращаться - всё равно.
Бедняга сошел с ума от боли.
Пространство съёжилось и колется внутри.
Скорей, скорее бы
уж проросло деревьями наружу.
Вечно_зелеными.
Но время не спешит.
Старуха. В венке из роз. Сидит,
плетет о смысле жизни.
И в паутине россыпь
водных пылинок - мудрых изречений -
сверкает так, что глаз не отвести.
Тут соловей - разбойник - налетел
и выхватил из рук всё, что в них было -
серый комок.
Ветер открыл окно.
- Что боги - мухи!
- Бабочки!
- Смеешься?! В такую-то погоду ты поди
уже не до сандалий легкокрылых.
Гефест, мой нелюбимый сын, хоть ты...
Одно твое прикосновение к их крыльям
- к могильным плитам -
и всё кончено. И...
молнии на молнии, и туч
фаланги новым приступом на Солнце...
Но вот железный взмах - и первый луч
пробился через темноту
закрытых век, веков, тысячелетий
к вечным снегам Олимпа,
и в сиянии доспехов - Афина...

Или просто
цыпленок, уж и желтый, как Солнце.