Где-то там,где бури мощны,
Омывают тихий склон,
Где сияния полнощны,
Нистекают в глади волн.
Где безумствует стихия,
А ветрила в небесах,
Гонят тучи снеговые,
Опрокинуться в горах.
Он стоял о посох томный,
Опершись,прозревший мир,
Одинокий и бездомный,
Ни пророк и ни кумир.
Волоса его седые,
Ниспадали до плечей,
Только в очи голубые,
Впилась младость прежних дней.
Что он видел,старец мудрый,
Со скалы в теснине гор?
Вот пронесся златокудрый,
В ясном небе метеор.
И исчез за горизонтом,
Он подумал так порой,
Легкий дух за Ахеронтом,
Исчезал во тьме ночной.
Море волнами играло,
Утлый челн топя во мгле,
Морских чудищ обнажало,
Вал за валом шел к земле.
И сверкало,и летало,
И гремело в небесах,
И таинственно шептало,
На забытых языках.
Пришлец
© Copyright: Борис Раковский, 2011
Свидетельство о публикации №111082407226
Свидетельство о публикации №111082407226
Рецензии