По душе ты моей, словом дерзким, царапала истово
И крестила свой лоб почему-то всё левой рукой.
И писал мою хмурь, запивая её сочным выстрелом
Неизвестный художник ночами в своей мастерской.
Проходили века, в небесах пролетая синицею,
Ты ж звездой всё блуждала в моей воспаленной душе.
Хорошо быть тебе окрылённою певчею птицею,
Когда я на последнем крутом вираже...
По душе ты моей...
© Copyright: Полищук Виталий, 2011
Свидетельство о публикации №111082404916
Свидетельство о публикации №111082404916
Рецензии