Как грустна мне обратная дорога...

Приехал я в родимую Супонь,
я никогда б с деревней не прощался,
повязан с ней неласковой судьбой
и памятью повязан беспощадной.

Но годы прокатились словно волны,
стою,не узнавая этих мест,
из праха храм поднялся Божьей волей,
а сзади храма поминальный крест.

Совсем неподалёку крёсный мой,
одна отрада то,что он живой,
хватает сил,пока,меня встречать
и на вопросы тихо отвечать.
Но жизнь уже совсем сгорела в нём
невидимым огнём.

Однако радостно смотреть в его глаза,
они так много могут рассказать,
лаская душу,как ласкала мать-
других таких на свете не сыскать.

Всё теж луга... Но детство не вернуть
и не найти мальчишеский тот путь,
что вёл меня к сверкающей реке...
То на покос,то к мельнице старинной,
лежал мой путь весёлый и не длинный,
с черёмуховым прутиком в руке.

Друзья мои... подруги детских игр...
Я помню голоса и все движенья их.
Спасибо вам,что были вы на свете,
в душе моей,как встарь,всегда вы дети.

Как многих нет... Как незнакомых много.
Растёт в душе неясная тревога...
Как грустна мне обратная дорога,
туда,что назывется домой,
и чувство,что я здесь теперь чужой...