Грубость обмана - из прошлых лет

Задумчивым летом однажды
меня попросили найти,
что сделано было неважно,
но трижды на горьком пути.

Вошел я в открытые двери,
в окно, постучав тишины.
Завыли осенние звери,
и зайчик пополз со стены:
на пол, под диван, в промежуток
застывших в печали небес.
И шестеро не было суток,
что не был ко мне интерес
проявлен у тополя чести
бестактной зари сентября.
Меня удручали не вести –
отсутствие будто бы бра
в проёме на стенке унынья,
в завистливом завтра с утра,
где пахло увядшей полынью,
где пахла усердьем кора
осины, упавшей под ноги
в осенней печали степной,
разбуженной ветром тревоги.
Из печени скользкой свиной
лилась безнадега сезона,
повсюду дымилась тоска,
смотрели цветы из газона,
кричали вороны: "Пока!"
Туманилась грубость обмана,
а рельсы звенели строкой,
крутой параллелью стакана,
сжимавшего чьей-то рукой
бока остеклевшего взора
под шорохом первого льда.
Я шёл по изгибам простора,
не зная дороги туда,
где пенилось счастье покоя
в красивой метели цветов,
и не было лишь под рукою
забытых не мною стихов.