Кочевник

Ничто не забыто на уровне генном:
Ходил я когда-то по мраморным плитам
на улицах Рима
средь купцов и рабов, изувеченных пленных
или за морем в Лиме.
Там глифы на части разбиты,
болят тихо раны на чашках коленных…
Виноградом была до стропил перевита
крыша жалкой лачуги в степИ.
Как же пах там ковыль!
Говорили, - терпи.
Там не мёд... Только пыль
от подков, разбивающих поле.
Это только шакальи зубастые пасти,
прокусившие сон твой о воле
и счастье…
Это в ворохе сена скулящая сука,
ту, которую кто-то камнями побил.
Не хватало дубовой излучине лука
тетивы бычьих жил.
Это - в спину рука, мол, не медли, иди.
Ты давно не похож на ребёнка.
Если золота нет, в табунах укради
для себя жеребёнка.
Дорасти вместе с ним к стременам и седлу,
ночь не спи возле горна и меха…
Ты достань пару звёзд, к ним в придачу Луну
не для смеха,
а ступке
измученной временем мельницы,
привезённой к шатру, где в лучинах есть свет,
где воркует голубка,
где весёлые пленницы
перемелют те звёзды на гору монет.
Но тогда не сбылось , в Трое, Каннах и Лиме.
Неужели в железных цепях я был пленным?
Пыль глотающий под акведуками Рима,
медноликий мальчишка кочевник.

   23.08.2011 для Стихи.ру