Ангел мой...

Когда я протягиваю ему свою тетрадь,
он улыбается и протягивает её обратно.
«Как ты могла это всё писать
о том, что потеряно безвозвратно?»

Я улыбаюсь ему, смеюсь, пожимаю плечами.
Сказать бы, что я плохо сплю,
обжигаюсь чаем, и очень скучаю,
но больше ни капельки не люблю.

Всё же, он пробегает глазами по строкам и поднимает взгляд.
Я отмечаю (про себя), что глаза у него всё те же.
Что случилось года (или год?) назад
превратилось в нём в забитую боль и нежность.

Он смеётся, кивает мне, предлагает зайти на кофе.
Я смущаюсь, краснею и думаю, что ответить.
А голове вспоминаю написанные мною строки,
понимаю: я не хочу ему верить.

Придумываю с тысячу отговорок, отворачиваюсь, ухожу,
только бросив ему незаметно письмо в карман.
Он по-прежнему тот, кем я искренне дорожу,
но как всегда: смех, лёгкий флирт, обман.

Уходя, я чувствую его взгляд спиной,
он, кажется, неподвижно стоит, словно монумент.
Вот бы он крикнул мне вслед:  «Постой!»,
я бы вернулась, сказала, что очень его...

Нет.

Я бы не развернулась, я бы даже не замедлила шаг.
не отозвалась бы, а он бы за мной не пошёл.
Через столько людей, выпивки, уличных драк,
я спиной чувствую, что всё у него хорошо.

Он письмо прочитает дома, может, сразу его сожжёт,
я поменяю номер, уеду в другой город, сразу же после встречи,
он мне станет чужим, когда сяду на самолёт.

«Ангел мой, время нас не исправит и не излечит».