Падший Ангел

Ангел сидит на обочине, курит шестую подряд.
Пару минут назад Ангел яро глушил текилу;
в глазах ангела грусть и, конечно, Ад,
боль его ещё не отпустила.

У него переломы кистей, голени и крыла,
 у него рана колотая до глубины души.
 Плохи его ангельские дела:
 из спины он ещё не достал ножи.

Бог и лекарь пьют где-то на небесах:
им так стыдно смотреть в уже мёртвый мир;
Ангел ищет надежду в чужих глазах,
ту надежду, что сам как-то он упустил.

 Ангел пьёт, ангел курит -- надежды всё нет и нет.
 Ангел молится Богу, а Бог-то ушёл в запой,
 только вечность спустя, Ангел слышит Его ответ:
 «Я отрёкся от мира, как он от Меня. Не ной».

 Ангел даже не дышит, не пульса в его кистях,
 этот Ангел не падший, он, чёрт подери, устал.
 Катастрофу души не покажут нам в новостях,
 зря когда-то тот Ангел нас всех спасал.

Весь промокший, продрогший тот Ангел решает жить,
 через боль, через горечь находит от силы встать.
 Но зачем же ты, Отче, ему приказал не ныть?
 Ведь пора самого Ангела нам спасать.