Мы душами стали грубее,
Бросая как хворост - в костёр,
В когтистые лапы злодеев
О Боге святой разговор.
Игрушкой как-будто бы стали
Любовь, назначенье и жизнь,
В которой мечиком из стали
Нарезаны судьбы отчизн.
Твори, если хочешь, художник,
Работай над плугом кузнец,
А я соберу подорожник,
Чтоб совесть взошла наконец.
Хворост
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2011
Свидетельство о публикации №111082304766
Свидетельство о публикации №111082304766
Рецензии
