Мечтателям

Мой снег, мой легкий, чистый, первый
в ладони тает, забывая небо.
Мой свет, мой яркий, теплый, белый
в зрачке горит твоем и не угаснет слепо.

И отблеск фонарей в твоих глазах,
и отражаешь радость перед сном.
Мне кажется, как будто бы напасть,
что до сих пор с тобою не вдвоем.

Идем, около, рядом, почти.
Чувствуя друг друга теплом
вдвоем.
Встретимся взглядом,
разговор, отложив на потом.

Я бы руку твою взяла,
я бы своей ладонью ее согрела.
Жалко, что нет тебя
рядом, там, где сейчас мое тело.

Ты был рядом всего-то раз,
да и встречей считать это сложно.
Перекинувшись парой фраз,
ты сослался на то, что поздно.

Я когда тебе написала, где-то внутри даже ждала.
Я по центру часа еще два зависала,
я уйти никак не могла.
У меня были планы на вечер и никакого желанья домой.
Ну и что, что не вышло встречи,
мы же еще увидимся с тобой?

Я бы выпила кружку пива, пригубила б  бокал вина,
чтобы только выкинуть мысль, что в этот вечер одна.
Я бы отметила его праздник,
в его праздник купила б себе цветы,
говорила б сама с собой о разном,
жалко, что все же рядом не ты.

А тебе бы купила розу или белую лилию, например.
На улице очень скользко, я бы за руку и вперед,
чтобы с неба немного снега,
чтобы снега немного в глаз.
Я бы гуляла с тобой и пела, будто гуляем в последний раз.

Я бы тебя укусила за щеку, а потом поцеловала бы в нос.
У меня которую неделю уже напрашивается вопрос.
Где ты ходишь там без меня, с кем ты ловишь мой снег,
с кем гуляешь, кого любишь, с кем споришь,
а ты без меня там еще не замерз?

Вобщем, шел бы который час, мы бродили
московскими переулками,
улицами московскими бы ходили,
жаль, что гулять невозможно сутками.

Мне все равно бы пришлось тебя отпустить,
мы бы сели на разные ветки,
разными ветками бы до дома уехали друг от друга,
А как же, ведь это метро.
Здесь вагоны по веткам как шест с проституткой.
Да не моя эта мысль, такие вещи Вера П. сочиняет сутками.

А я чего же, я просто люблю
рассказать тебе то, что леплю в своих рифмах.
И мне не столько бы нужно знать, как ты оценишь,
мне как бы важно, что ты поймешь,
что я пишу тебе не от бессилья, что мне даже весело иногда.
И у меня нет на мужчин обиды. Что для меня значат твои слова.
И за что ты меня обожаешь, обожал, или все-таки до сих пор?
Ты тогда уезжал, уезжал, а еще у нас вышел обидный спор.

А еще все равно я бы рада встрече, я бы рада с тобой сидеть,
только скомканный вышел вечер.
И теперь все идет метель.

Белый снег, мой пушистый и чистый,
вот с чего начала я писать,
но, однако, письма то не вышло.
Лучше б книгу взяла почитать.