Поэзия

Эта мудрая дама всегда молода,
Её носит из крайности в крайность.
Но ответить разумно: зачем и куда,
Не получится  – экая странность.

На Кузнецком мосту потеряв сапожок,
Босяком* поспешит по Бродвею,
Промолчит, как языческий твёрдый божок:
«Ни о чём, что ушло, не жалею»…

Не теряя лица: Ницца иль Винница –
Выбор русла себе предоставит,
Пошерстит наглеца,  исцелит подлеца,
И в долгу никого не оставит.

Стрекоза-егоза, по височку – слеза,
Тот височек никем не целован,
Окрестят её злые гласа за глаза
Неприличным до одури словом…

Всех простит, всё поймёт, кто-то в душу метнёт
БОльный камень – виновных не будет.
С ложки дёгтя слизнёт неиспорченный мёд –
Не открестится и не осудит.

Нет страны для неё благолепней, чем та
Пустота одинокого сердца,
Где, известно, с зелёного цвета листа
Всем напиться, и под – отогреться.

Эта дама знакома испорченной мне,
Я её, как божка, почитаю…
Но рукой провести по любимой спине
Я робею, да и не мечтаю:

Слишком дама чиста, слишком мало листа
Для таких откровенных экспромтов…
Потому Ваш хвалебен: «Поэтка ты та» –
Есть не больше, чем дьявольский промах.

* оборванцем

22 авг 2011 г
Москва