Как мякоть красная арбуза,
Красавец - август свеж и спел.
Он накормил меня « от пуза».
И есть ли щедрости предел?
Молчит пресыщенная муза.
Уж слишком ярок красок тон.
Как мякоть спелая арбуза,
Мой август страстью опалён.
Скорей бы осень…Так чрезмерна,
У лета роскошь, напоказ.
Мне осень скажет, что же верно…
Ведь у неё орлиный глаз.
В прозрачном воздухе, смотри же,
Мир откровенней и сильней.
И небо делается ближе
От обнажённости своей.
Август
© Copyright: Ирина Яркова, 2011
Свидетельство о публикации №111082108077
Свидетельство о публикации №111082108077
Рецензии