Все поэты стреляются, все поэты топятся,
Все поэты бросаются и вешаются
Вынести не в силах горести
И этот запах – нафталин,
Все поэты, не я один.
Куда я? –за ней одной,
Куда я? –поближе к людям
В мир желчный и больной,
И податливый как шлюха.
Все поэты идут дорогой
Или ложатся в могилу рьяно
И не надо им быть свободой
И улыбаться счастливо-пьяно.
Голос хриплый во тьме нестерпим:
-Все поэты мертвы; ты один.
2011 Новокузнецк. У дома «Быта».
Все поэты
© Copyright: Денис Четырин, 2011
Свидетельство о публикации №111082107107
Свидетельство о публикации №111082107107
Рецензии