Не будет... не видать награды тварям!

Я вижу мир. Он часто полон дряни. Века прошли… и он уже так стар.
Я мог бы благоденствовать в нирване, а не лететь куда-то на пожар,
где кто-то оглушительно трезвонит, пытаясь спрятать в грохоте вину.
Но странно мне молчание закона, хотя умею слушать тишину.

Я знаю, есть и нелюди, и люди. Один для всех придуман маскарад.
И если вдруг летающих не будет, то кто-то, безусловно, будет рад.
Порой легко запутать чьи-то мысли, чужие письма вскрыть и прочитать,
испачкать чьи-то краски на палитре… Зачем? Чтоб не могли они сиять.

Легко отнять игрушку у ребёнка… Опять спрошу… зачем? Да потому,
что он смеётся как-то слишком звонко… Причём, один… чему-то своему.
Ещё легко в другого бросить камень. Легко распять кого-то на кресте.
Зачем? Да чтобы просто не мечтали зажечь фонарь в кромешной темноте.

А после голосить на общей тризне с толпой других потомственных кликуш.
Не веря, что как прежде, где-то в высях летит поющий клин из чьих-то душ.
Но есть и те, кто эти песни слышит, поскольку от рожденья не глухи.
Они не смрадом – ветром свежим дышат. И не клюют зерно с чужой руки!

И знают, где хранится табель рангов. Реестры – на размах и крепость крыл.
И отличают правду от обманок. Давно их каждый зрячий разделил.
Желающих немало чёрной меткой поставить маркировку на крыло.
И пусть стрелки сидят под каждой веткой. Но только им  опять не повезло!

Не будет… не видать награды тварям! И сбив крылом засов с немых небес…
Смотрите! Ввысь ушёл! (его там ждали) А кто он? То ли ангел… то ли бес.