Процесс

     Свой стильный Паркер пальцами сжимая,
Усердно слишком рифму подбирая,
Слегка кусая розовую губку,
Блондинка молча «выводила» шутку.

     Задумчиво крутила светлый локон,
Пытаясь не свалиться в мыслей штопор:
О муже, погрузившемся в работу,
Об отпуске, кончавшемся в субботу,
Подруге, отдыхавшей нынче в Гаграх,
Увиденных недавно TV-кадрах,
О платье, что сегодня не купила,
О ноготках, что нарастить забыла…

   Ей шутки в ум не шли.
   Она ж пыталась…
Но что-то в голове не стыковалось.

   Зато легко и просто на бумагу
Ложился стёб, что вызывал досаду:
Про месть и кровь, про дуло пистолета…
Хотелось извиниться лишь за это…

    И думу, вроде: «может мыслить нечем?» —
Не ожидала радостная встреча.
Ведь в светлой голове (согласно цвету),
Желают видеть счастья эстафету.

   И серые глаза уже в печали,
И нежны губы тихо задрожали,
И муж в испуге шопинг предлагает,
Но… как-то ничего не утешает…

   «Ах, Боже мой, как в этом мире сложно жить!»
Блондинке так хотелось просто пошутить…