Вот он, сентябрь, — от макушки до пят.
В сердце медовые рощи кипят.
Пересекают пространство, звеня,
тонкие путы осеннего дня.
Я еще здесь, но плывут надо мной
тайные знаки дороги иной.
Это послушный воздушный народ
невод из лески небесной плетет.
Неводом душу мою зачерпнет...
В горнем саду на тропе ветровой
встретит меня мой Жених заревой!
1989
Вот он, сентябрь, от макушки до пят...
© Copyright: Елена Буевич, 2011
Свидетельство о публикации №111082103726
Свидетельство о публикации №111082103726
Рецензии